Вытащил и собрал старые мысли.
Jan. 13th, 2006 01:25 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
goshaЖизнь.
За дождем - снег, за снегом - дождь. В паузах - солнце. В паузах - редкие улыбки.
Жизнь, она ведь, как правило, с серьезным выражением лица. Неулыбчива. Однако обладает прекрасным чувством юмора, циничным взглядом на положение вещей и саркастическим отношением к любым прогнозам в отношении нее самой.
Жизнь не поворачивается к тебе спиной, она вообще не вертится, это прерогатива фортуны, жизнь смотрит тебе в глаза все время. Всегда. Даже в те моменты, когда ты сам прячешь от нее взгляд.
Жизнь редко чувствует себя одиноко. В мире много жизней, таких, как твоя.
Любишь ты жизнь, или не любишь, она вся твоя, целиком, и она тебя любит, выражая это лепестками роз или комьями грязи.
Новый год.
Отчего-то невесел. Может быть потому, что Новый год я не люблю.
Тоже мне праздник. Москва заткнута пробками, подарки купить некогда, праздновать не хочется - шампанское не люблю и повода не вижу. Дед Мороз - с детства ненавижу. К Снегурочкам отношение двойственное, но ведь к Новому году они отношения не имеют, если честно. Почему, интересно, они еще втроем с Лелем не ходят?
Всегда много дел под Новый год. Никогда ничего не успеваю. Не люблю "Старые песни о главном". Главные меняются, времена меняются, а песни все те же. Обман все это. Мы покупаем новые календари, думая, что вот оно, очищение, вот новые времена. Ан нет, все так же. И 3-е января ничуть не лучше 30-го декабря.
И подарки. Сколько из подарков на Новый год Вам действительно понравились? И все? Не мало ли для самого главного праздника в году? Дорога в ад вымощена не благими намерениями. Она вымощена подарками на Новый год.
Тридцать
Черт побери, мы стареем. Нам тридцать, и мы стареем. Не в том смысле, что, мол, повидали и пожили, а в том, что, "чай, не шешнадцать". Пожалуй, это первый возраст, когда на свете есть ВЗРОСЛЫЕ люди, которые УЖЕ не принадлежат к твоему поколению...Они не враги тебе, не антагонисты, просто они не знают Дженис Джоплин и не были комсомольцами.
Тридцать - это тот возраст, когда этот мир осознаешь, как свой. Плохой ли, хороший, СВОЙ, тогда как раньше считал его миром взрослых людей...
Стареем. Мы уже не всегда спим с теми, кого любим, но пока еще любим тех, с кем спим, и можем решиться на авантюру, правда, взвесив все за и против. Чуть раньше ринулись бы ничего не взвешивая, позже мы не будем решаться на авантюры вовсе. Забавное время.
К чему это я все... Тридцатилетние (плюс-минус)! Поздравляю вас всех с наступлением столь интересного возраста и желаю быть тридцатилетним всегда. Независимо от прожитых лет. Счастья...
Люди в моей голове
Я не хочу писать о том, что меня окружает, не хочу писать о том, что где-то вдалеке. Мне интересно писать о том, что у меня в голове. В ней живут люди. Разные. Иногда им присущи черты окружающих меня людей, малознакомых, знакомых и знакомых знакомых. Мне интересны простые человеческие мысли и чувства и непростые человеческие поступки и сложные ситуации, в которые эти люди попадают.
Люди в голове - интересный народец. Несмотря на простоту ситуации, нетипичность мировосприятия людей в голове не позволяет им воспринимать просходящее так, как принято. Наверное, они люди не от мира сего, немного малахольные и даже чуть блаженные, смотрят на мир широко распахнутыми глазами и не успевают прищуриться, когда мир слепит их яркими вспышками катаклизмов, сгорая.
Женщины в моей голове красивы, но не той обложечной красотой, не внешним блеском, но блеском глаз. Они не всегда верны своим мужчинам, но всегда из-за большой любви, они приносят несчастья своим мужчинам, но лишь для того, чтобы принести счастье другим мужчинам, живущим в моей голове.
Мужчины, живущие в соей голове - простые и незаметные, добрые и любящие своих женщин. Иногда мужчины делают им больно, но лишь потому, что не знают, что это больно, если бы они понимали женщин - это были бы лучшие мужчины для женщин, живущих в моей голове. Но нет на свете мужчин, понимающих женщин, нет их и в моей голове. Поэтому женщины любят мужчин такими, какими мужчины в моей голове возникли.
Вот эти постоянные нестыковки и образуют жизненные ситуации, которые я и люблю описывать. Не всегда получается. К сожалению, я не разбираюсь в людях, живущих моей голове. Они другие. Разные, но все другие. Не такие, как я.
Ведь я в свою голову не поместился...
Ночь
Я думаю, ночь - лучшее время суток. Из нее легко сделать день, и легко оставить ее ночью. Включил свет - вот тебе и день. Выключил - снова ночь, наслаждайся. А вот днем - щелкай себе выключателем туда-сюда - толку-то. День и все тут. Вот, говорят, зашторить все можно. Можно, да. Только позвонит кто-нибудь и участливым голосом поинтересуется, что же ты, мил человек, на работу не пришел? Выключить телефон? Сосед придет, скажет, дозвониться не мог, случилось что? А ночью день понадобился - сам кому хочешь позвони. А то и зайди, поздоровайся. Поди плохо.
А как ночью работается? Ведь ночью только самое интересное и выходит. А день - он для рутины. Кто ж любит рутину-то? Никто не любит.
И пьется ночью не в пример лучше. И язык лучше работает и голова правильней. Мысли какие приходят… Загляденье. Разве ж такие днем придут? Днем-то ведь одна только мысль. Скорей бы вечер, а там, глядишь, и ночь близко.
Только вот люди в большинстве своем по ночам спят. И потому в массе своей несчастливы. Просыпают свое счастье. Потому как, человек, он просто так по ночам не бодрствует. Он из-за счастья бодрствует. Счастье - оно ночью…
Массовка
Такая вдруг мысль.
Когда смотришь какой-нибудь остросюжетный фильм, почти не замечаешь, как гибнут какие-то безымянные солдатики, охранники, посетители дискотек и ресторанов, в общем, массовка. Выстрел - и он убит. Звон стекла - и он лежит, распластавшись, ста этажами ниже. Выпученные глаза - и он не дышит. Кто это был, как здесь оказался? Служба такая.
И все. Ни слова про жертву. Да кто он, в конце концов, такой?
А ведь мать. Жена, дети, слезы. Горе.
Ни слова об этом.
Другое дело - Герой. Он никогда не гибнет, но мало ли. Тогда и слезы и оркестр и месть друзей.
Или Злодей. Они гибнут, бывает. Кучка старых злодеев на похоронах, лаковый гроб и лимузины. Ну или горстка друзей-маньяков, клянущихся отомстить. Если Злодей небогат. Ну, или брат. Если Злодей совсем бедный.
Никто не мстит за участника массовки.
Он никому не нужен. Такое впечатление, что его просто сгребут с мусором и выбросят.
Я никого ни в чем не убеждаю. И не хочу никого учить снимать кино.
И все-таки.
Нет, я понимаю, вымысел и все такое. Но ведь кино - отражение жизни, претендующее на объемность.
То есть, убитый морячок - не разбитая декорация. За этой смертью тоже трагедия. И слезы такие же горькие. И месть даже.
Все бывает. Все.
Люди! Обращайте внимание на массовку!
Надежда
И сосны, достигнув, наконец, предела, с треском воткнутся в небо, и страшно закричит выпь, забыв, что она не у себя на болоте, а в центре огромного города, населенного людьми, что никогда уже не будут танцевать, и волки, поджав от неожиданности хвосты, тихо сядут у ворот этого города, и прижмут уши. И звезды погаснут, оставив место одному лишь месяцу, и это будет невеселый месяц. Немного покачавшись, он замрет на месте, освещая ночь до тех пор, пока сам не уснет.
Река вдруг замрет от неожиданности, и окончательно запутается в паутине течений, она, леденея от ужаса, промерзнет внезапно до дна, даруя рыбам вечную, но отложенную жизнь... Влетит в замерзающий поток и застынет там с рыбами и табун безумных лошадей. Гривы их будут гореть, а копыта будут покрыты инеем. В лес будут то здесь, то там бить, молнии, стараясь не попадать в одно и то же место дважды. И птицы умолкнут навсегда. И черное крыло ворона станет седым.
Люди замолчат и перестанут понимать друг друга без слов. Их домашние псы перегрызутся мужду собой и затихнут. Праздники превратятся в прощания и лишь прощания прощаниями и останутся. Сытым станет голодно, голодные погибнут от обжорства, и по улицам будут идти здоровые на вид люди, но взгляд их будет направлен внутрь. На плечах у них будут сидеть летучие мыши и немые попугаи черного цвета. Город наводнят пустые трамваи и метро выйдет на поверхность.
Дни станут иссиня-черными, пустыми и гулкими, но людям в городе будет уже все равно.
Все это будет не сейчас.
А в день, когда умрет надежда.
За дождем - снег, за снегом - дождь. В паузах - солнце. В паузах - редкие улыбки.
Жизнь, она ведь, как правило, с серьезным выражением лица. Неулыбчива. Однако обладает прекрасным чувством юмора, циничным взглядом на положение вещей и саркастическим отношением к любым прогнозам в отношении нее самой.
Жизнь не поворачивается к тебе спиной, она вообще не вертится, это прерогатива фортуны, жизнь смотрит тебе в глаза все время. Всегда. Даже в те моменты, когда ты сам прячешь от нее взгляд.
Жизнь редко чувствует себя одиноко. В мире много жизней, таких, как твоя.
Любишь ты жизнь, или не любишь, она вся твоя, целиком, и она тебя любит, выражая это лепестками роз или комьями грязи.
Новый год.
Отчего-то невесел. Может быть потому, что Новый год я не люблю.
Тоже мне праздник. Москва заткнута пробками, подарки купить некогда, праздновать не хочется - шампанское не люблю и повода не вижу. Дед Мороз - с детства ненавижу. К Снегурочкам отношение двойственное, но ведь к Новому году они отношения не имеют, если честно. Почему, интересно, они еще втроем с Лелем не ходят?
Всегда много дел под Новый год. Никогда ничего не успеваю. Не люблю "Старые песни о главном". Главные меняются, времена меняются, а песни все те же. Обман все это. Мы покупаем новые календари, думая, что вот оно, очищение, вот новые времена. Ан нет, все так же. И 3-е января ничуть не лучше 30-го декабря.
И подарки. Сколько из подарков на Новый год Вам действительно понравились? И все? Не мало ли для самого главного праздника в году? Дорога в ад вымощена не благими намерениями. Она вымощена подарками на Новый год.
Тридцать
Черт побери, мы стареем. Нам тридцать, и мы стареем. Не в том смысле, что, мол, повидали и пожили, а в том, что, "чай, не шешнадцать". Пожалуй, это первый возраст, когда на свете есть ВЗРОСЛЫЕ люди, которые УЖЕ не принадлежат к твоему поколению...Они не враги тебе, не антагонисты, просто они не знают Дженис Джоплин и не были комсомольцами.
Тридцать - это тот возраст, когда этот мир осознаешь, как свой. Плохой ли, хороший, СВОЙ, тогда как раньше считал его миром взрослых людей...
Стареем. Мы уже не всегда спим с теми, кого любим, но пока еще любим тех, с кем спим, и можем решиться на авантюру, правда, взвесив все за и против. Чуть раньше ринулись бы ничего не взвешивая, позже мы не будем решаться на авантюры вовсе. Забавное время.
К чему это я все... Тридцатилетние (плюс-минус)! Поздравляю вас всех с наступлением столь интересного возраста и желаю быть тридцатилетним всегда. Независимо от прожитых лет. Счастья...
Люди в моей голове
Я не хочу писать о том, что меня окружает, не хочу писать о том, что где-то вдалеке. Мне интересно писать о том, что у меня в голове. В ней живут люди. Разные. Иногда им присущи черты окружающих меня людей, малознакомых, знакомых и знакомых знакомых. Мне интересны простые человеческие мысли и чувства и непростые человеческие поступки и сложные ситуации, в которые эти люди попадают.
Люди в голове - интересный народец. Несмотря на простоту ситуации, нетипичность мировосприятия людей в голове не позволяет им воспринимать просходящее так, как принято. Наверное, они люди не от мира сего, немного малахольные и даже чуть блаженные, смотрят на мир широко распахнутыми глазами и не успевают прищуриться, когда мир слепит их яркими вспышками катаклизмов, сгорая.
Женщины в моей голове красивы, но не той обложечной красотой, не внешним блеском, но блеском глаз. Они не всегда верны своим мужчинам, но всегда из-за большой любви, они приносят несчастья своим мужчинам, но лишь для того, чтобы принести счастье другим мужчинам, живущим в моей голове.
Мужчины, живущие в соей голове - простые и незаметные, добрые и любящие своих женщин. Иногда мужчины делают им больно, но лишь потому, что не знают, что это больно, если бы они понимали женщин - это были бы лучшие мужчины для женщин, живущих в моей голове. Но нет на свете мужчин, понимающих женщин, нет их и в моей голове. Поэтому женщины любят мужчин такими, какими мужчины в моей голове возникли.
Вот эти постоянные нестыковки и образуют жизненные ситуации, которые я и люблю описывать. Не всегда получается. К сожалению, я не разбираюсь в людях, живущих моей голове. Они другие. Разные, но все другие. Не такие, как я.
Ведь я в свою голову не поместился...
Ночь
Я думаю, ночь - лучшее время суток. Из нее легко сделать день, и легко оставить ее ночью. Включил свет - вот тебе и день. Выключил - снова ночь, наслаждайся. А вот днем - щелкай себе выключателем туда-сюда - толку-то. День и все тут. Вот, говорят, зашторить все можно. Можно, да. Только позвонит кто-нибудь и участливым голосом поинтересуется, что же ты, мил человек, на работу не пришел? Выключить телефон? Сосед придет, скажет, дозвониться не мог, случилось что? А ночью день понадобился - сам кому хочешь позвони. А то и зайди, поздоровайся. Поди плохо.
А как ночью работается? Ведь ночью только самое интересное и выходит. А день - он для рутины. Кто ж любит рутину-то? Никто не любит.
И пьется ночью не в пример лучше. И язык лучше работает и голова правильней. Мысли какие приходят… Загляденье. Разве ж такие днем придут? Днем-то ведь одна только мысль. Скорей бы вечер, а там, глядишь, и ночь близко.
Только вот люди в большинстве своем по ночам спят. И потому в массе своей несчастливы. Просыпают свое счастье. Потому как, человек, он просто так по ночам не бодрствует. Он из-за счастья бодрствует. Счастье - оно ночью…
Массовка
Такая вдруг мысль.
Когда смотришь какой-нибудь остросюжетный фильм, почти не замечаешь, как гибнут какие-то безымянные солдатики, охранники, посетители дискотек и ресторанов, в общем, массовка. Выстрел - и он убит. Звон стекла - и он лежит, распластавшись, ста этажами ниже. Выпученные глаза - и он не дышит. Кто это был, как здесь оказался? Служба такая.
И все. Ни слова про жертву. Да кто он, в конце концов, такой?
А ведь мать. Жена, дети, слезы. Горе.
Ни слова об этом.
Другое дело - Герой. Он никогда не гибнет, но мало ли. Тогда и слезы и оркестр и месть друзей.
Или Злодей. Они гибнут, бывает. Кучка старых злодеев на похоронах, лаковый гроб и лимузины. Ну или горстка друзей-маньяков, клянущихся отомстить. Если Злодей небогат. Ну, или брат. Если Злодей совсем бедный.
Никто не мстит за участника массовки.
Он никому не нужен. Такое впечатление, что его просто сгребут с мусором и выбросят.
Я никого ни в чем не убеждаю. И не хочу никого учить снимать кино.
И все-таки.
Нет, я понимаю, вымысел и все такое. Но ведь кино - отражение жизни, претендующее на объемность.
То есть, убитый морячок - не разбитая декорация. За этой смертью тоже трагедия. И слезы такие же горькие. И месть даже.
Все бывает. Все.
Люди! Обращайте внимание на массовку!
Надежда
И сосны, достигнув, наконец, предела, с треском воткнутся в небо, и страшно закричит выпь, забыв, что она не у себя на болоте, а в центре огромного города, населенного людьми, что никогда уже не будут танцевать, и волки, поджав от неожиданности хвосты, тихо сядут у ворот этого города, и прижмут уши. И звезды погаснут, оставив место одному лишь месяцу, и это будет невеселый месяц. Немного покачавшись, он замрет на месте, освещая ночь до тех пор, пока сам не уснет.
Река вдруг замрет от неожиданности, и окончательно запутается в паутине течений, она, леденея от ужаса, промерзнет внезапно до дна, даруя рыбам вечную, но отложенную жизнь... Влетит в замерзающий поток и застынет там с рыбами и табун безумных лошадей. Гривы их будут гореть, а копыта будут покрыты инеем. В лес будут то здесь, то там бить, молнии, стараясь не попадать в одно и то же место дважды. И птицы умолкнут навсегда. И черное крыло ворона станет седым.
Люди замолчат и перестанут понимать друг друга без слов. Их домашние псы перегрызутся мужду собой и затихнут. Праздники превратятся в прощания и лишь прощания прощаниями и останутся. Сытым станет голодно, голодные погибнут от обжорства, и по улицам будут идти здоровые на вид люди, но взгляд их будет направлен внутрь. На плечах у них будут сидеть летучие мыши и немые попугаи черного цвета. Город наводнят пустые трамваи и метро выйдет на поверхность.
Дни станут иссиня-черными, пустыми и гулкими, но людям в городе будет уже все равно.
Все это будет не сейчас.
А в день, когда умрет надежда.
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2006-01-12 10:29 pm (UTC)no subject
Date: 2006-01-12 10:31 pm (UTC)Просто решил вот вытащить.
no subject
Date: 2006-01-13 03:12 am (UTC)В memories - однозначно
no subject
Date: 2006-01-13 07:54 am (UTC)У Вас, тридцатилетнего, впереди - самое интересное десятилетие, когда и ещё, и уже гармонично сочетаются, когда желания часто находятся в гармонии с возможностями. Интересно будет лет через десять посмотреть, как Вы перечитываете эти сегодняшние мысли. Ведь с возрастом вокруг всё больше молодых и юных, все меньше - старших... И Вам - всегда чувствовать себя тридцатилетним:)
Про надежду - очень грустно, если б не предпоследняя строчка. За ней стоят горечь и любовь, и именно она умирает с надеждой вместе. Поэтому - пусть это будет совсем нескоро:) А горечь - это для вкуса жизни, как перец для шашлыка...
Любви Вам и надежды:)
no subject
Date: 2006-01-13 08:16 am (UTC)Мне на заре юности казалось, что в 30 лет жизнь должна идти к закату. А теперь, когда мне 30 исполнилось, я понимаю, что жизнь только начинается...
no subject
Date: 2006-01-13 08:25 am (UTC)Более того, после пройдения рубежа в сорок начинаешь понимать, что даже 50 - не страшно:) Хотя, поверьте, четвертое десятилетие действительно лучшее, так что радуйтесь этому:) И вообще, лучше радоваться каждому дню, что бы он ни принес, потому что каждое событие - это кирпичик опыта в дом твоей жизни. "Никто мне не друг, никто мне не враг, но каждый человек мне учитель" (Непомнюкто:) )
no subject
Date: 2006-01-13 08:32 am (UTC)no subject
Date: 2006-01-13 12:29 pm (UTC)